Autor: Eduardo Serantes

EL GROVE FUE UNA ISLA

El Grove fue, en sus primeros tiempos, una isla muy próxima a la tierra. Tan cerca que, en las horas de bajamar, se unía al vecino territorio por un istmo de arena.

Así creen muchos que fue el Paraíso Terrenal; pero, mientras éste se alejó para siempre, perdiéndose en el mar, después del primer pecado del  hombre, El Grove permaneció firme en su lugar, como un gran trozo de roca y tierra caída del cielo, que el sol acarició ya en los primeros tiempos, desde el primer trino de la alondra hasta el anochecer.

Poco a poco, el transcurso de los siglos fue dándole unidad a la tierra, y la marisma se extendió alcanzando la costa de ocho kilómetros de esa hermosa playa de La Lanzada. Y todo el año, jilgueros, verderolos y ruiseñores, alegraron con sus trinos las copas verdes de la arboleda.

El Grove y La Lanzada tienen una historia tejida de leyendas, y su belleza se prolonga perenne, tanto en el estío como en la invernada. En esta última estación se alza grandioso entre la suavidad de su clima; y en la primavera, en las tardes luminosas de marzo y abril, se muestra a lo lejos envuelto en reverberante resplandor de oro luminoso, que ciega, para luego tornarse en suave cristal de plata, mientras el cielo se vuelve azul como un zafiro y se abren suavemente las azucenas, en tanto las margaritas y las caléndulas florecen por doquier.

Habitada, en un principio, tan solo por gentes marineras que vivían exclusivamente de la venta de sus preciados peces y mariscos, era por aquel entonces tan solo, El Grove, roca, pinos, tierra y mar; y las gentes vivían en un ambiente de  humildad, pero felices.

Durante el día, el sol calentaba y olía a vida, a hierba, a algas y a mar; pero con la frescura de la noche brotaba exuberante el perfume de los pinos y las flores. El tiempo transcurrió, se vivieron guerras e invasiones, dejando su huella imborrable las centurias de Roma; pero El Grove continuó subsistiendo.

Hoy existen estadísticas clarísimas de su producción, de las subastas marisqueras efectuadas en la lonja.

Se podría hablar largamente del marisco, de la riqueza pródiga y alimenticia del mejillón, de sus sabrosas nécoras, cigalas, langostinos y centollos. Pero el forastero que llega hasta esta villa se extasía ante sus hermosos amaneceres, en los que el sol inunda a la tierra de alegría y de paz, mientras que las mariposas, nuestras lindas «volvoretas», revolotean desde la lila y el lirio hasta la rosa cálida, abierta y encendida. Incluso, cuando llueve y el agua vela el prado verde y la arena dorada con sus halos de irisado cristal, El Grove tiene una belleza de ensueño, extraña, casi mitológica.

“El paraíso del marisco”, se le ha dado en llamar; pero todo en él es algo mucho más bello que ese atractivo gastronómico.

Es el paso hacia La Toja, la más bella de las islas gallegas, y es también la tierra del ensueño y la de la leyenda del Meco, unida siempre a la higuera, de la cual el pueblo colgó a un hombre perverso.

Se eligió la higuera quizá recordando que fue la que escogió Judas para expiar su traición, y también porque era el árbol más corpulento del pueblo, el árbol retorcido y negruzco, feo, centenario, cuyo tronco grisáceo se enlaza con las sombras, como si bajo sus raíces opulentas se albergase la noche, la eterna oscuridad.

Pero, dejando el recuerdo del pasado, El Grove de hoy está vivamente representado por ese monumento tan típico, esculpido por Alfonso Villar. En él, sobre la dorna, hombre, mujer y niño, la familia que vive exclusivamente del mar y sus productos. La mirada del hombre es serena, atisba las aguas, parece desentrañar de entre ellas la riqueza marisquera que es su pan de cada día. Y ella, la mujer, tiene en sus ojos de piedra el ensueño de algo inalcanzable. ¿Mira, quizá, el revolotear de la azul golondrina, o mira hacia Dios? ¿Es que implora silenciosa en el mudo rezo de su expresiva mirada, la omnipotente ayuda para la diaria faena?.

El niño parece feliz, su mirada no es como la de sus padres, su rostro está inclinado y casi sonriente. ¿Con qué sueña el niño de la dorna que aún debía jugar en el prado, y, sin embargo, ya sabe empujar con su débil vigor infantil el remo de la embarcación?. Podría aún correr entre las lilas blancas y las campanillas azules, pero ha nacido para luchar con el mar, en vez de navegar en un bote encantado por un mundo de ensueño.

El niño de la dorna, pétrea estampa del niño marinero que quizá nunca esperó a los Reyes Magos, siempre ha despertado en mí un instinto de ternura, un ansia de poner entre sus manos infantiles y toscas, todos los juguetes de la tierra entre un raudal de estrellas de plata, con el sueño de un mundo distinto, donde el rezo que se lee en la mirada de la madre halle en el porvenir del niño la divina respuesta.

Porque El Grove, el hermoso y paradisíaco lugar, pródigo en mariscos y riquezas marineras, ese istmo que antes fue una isla, tiene entre el temblor de sus aguas y el florecer de su costa, reflejos estelares y luminosos que encierran en sí toda la belleza del Paraíso perdido.^[1]

                                 Faro de Vigo, 20 de Septiembre de 1974

 Josefina López de Serantes

O GROVE, “TERRA DO MECO”

Glauco, el centurión de las tropas romanas, llegó al frente de sus soldados hasta las tierras del Noroeste de Hispania. Recorrió montes y valles y siguió el curso de sus ríos cristalinos que reflejaban todas las facetas de la luz, hasta que una mañana de comienzos de otoño llegó a un lugar maravilloso, que los nativos llamaban «Terra de Gravios». El romano se sentía agotado por la larga jornada y, lo mismo que sus huestes, ansiaba el descanso.

El lugar era propicio para ello, y se le ofrecía por entero como tranquilo refugio, con la suavidad de su clima y su ambiente verde y florido.

Las sandalias de los conquistadores dejaron sus huellas en la tierra del istmo arenoso del Bao, y se solazaron con su abundante producción marisquera, sumamente deliciosa para sus paladares, que jamás habían gustado de tan gratos productos marineros. Uno de los jefes celtíberos, hombre atlético de gran fortaleza para su edad ya algo avanzada, y que regía el lugar como patriarca, advirtió al romano que, al anochecer, las aguas de la ría de Arousa subirían abrazando materialmente el lugar y convirtiéndola en una isla. Sin embargo, nadie escuchó, ni comprendió al jefe celtíbero, y cuando el centurión vio que las aguas avanzaban más y más, cercándoles por todos lados, acusó al patriarca de conspirador con los elementos y le condenó a muerte en la cruz.

A la mañana siguiente, los primeros resplandores del día que despertaba, iluminaron piadosos al hombre que agonizaba en la cruz y a las aguas que, en su bajamar, se retiraban entre un estelar fulgor de nacientes luces matutinas, mientras las flores de los magnolios mostraban sus espléndidas corolas al lado de los naranjos.

Miró por última vez el despótico y cruel romano al hermoso lugar y, alzando el brazo, dio la orden de marcha. Al compás de sus tambores se retiraron tierra adentro, mientras el mártir exhalaba su postrero suspiro. Y la hiedra y el laurel se oscurecieron entristecidos temblaron, ocultándose entre la hierba, la madreselva y el brezo; mientras el sauce se inclinaba lloroso hacía la zarzamora.

En una primitiva tumba de arena y ladrillos, los naturales del país enterraron a su primer mártir, y nuevamente las aguas oscurecidas e inquietas subieron al llegar la noche, mucho más de lo que habitualmente sucedía, llegando incluso hasta el lugar de la tumba recién abierta, dejando entre su níveas espumas su oración y homenaje.

Sin embargo, con el correr de los siglos, aquel istmo arenoso aumentó, y a mediados del XVI, la tierra de Gravios, denominada ya El Grove, se convirtió en una pequeña península que,  muchos años después, la destreza del  hombre la supo unir artificialmente a la bellísima isla de La Toja.

Pero si el romano partió de aquel lugar dejando triste vestigio de su crueldad y altivez, las centurias del César volvieron nuevamente para abastecerse de sus magníficos productos marisqueros.

Más no solo los romanos, sino los fenicios y griegos formaron también la historia de El Grove, estableciéndose allí y comerciando con las grandes riquezas que su mar y su tierra les ofrecía.

Hay, sin embargo, una leyenda muy posterior a estas invasiones que, por si sola, serviría para dar renombre universal a este lugar. Se trata de «El Meco«, un eclesiástico cruel y lascivo que tenía atemorizada a la población con sus sádicos instintos.

Todo El Grove le odiaba por su maldad, y una mañana su cuerpo apareció colgado de una higuera. Pero, cuando el juez comarcal, valiéndose incluso de la tortura, interrogó a todo el pueblo para alcanzar la ansia de confesión. A su pregunta de «¿Quén matou ó Meco?», la respuesta fue siempre la misma: «¡Matámoslle todos!».

Si el heroísmo de este pueblo galego no pasó a la historia con la universalidad del de Fuente Ovejuna, de características tan similares, fue porque nadie con la maestría que caracterizó a Lope de Vega, supo dar vida a la  historia de unos hombres tan obstinados como valientes, que prefirieron morir antes que revelar el nombre del que los había librado de tan cruel tiranía.

Puede aún verse en El Grove la higuera en que el malvado eclesiástico perdió su vida, y a la voz popular que convirtió al Meco en algo así como un ogro, cuyo solo nombre asustaba a los niños, comenzó a darle al lugar el nombre de «Terra do Meco», y lo mismo hizo el fallecido poeta gallego Juan Manuel Pintos, en alguno de sus versos:

… E de ver alá en Cambados,

enfrente a Terra do Meco,

cando devala marea,

tanto chan que queda en seco.

No es extraño el valor de estas gentes, si se tiene en cuenta que el pueblo gallego fue el último de nuestra península en rendirse a los romanos, y el primero del mundo que se reveló contra la nobleza feudal en la Edad Media. Y ya más próximo a nosotros, cuando en 1808 nuestra patria fue invadida por los franceses, Galicia sostuvo su independencia, siendo la única región que luchó sin rendirse al invasor, no cayendo bajo su dominio, pues en una campaña de seis meses venció y aniquiló al ejército enemigo. Y demostrado está que El Grove, la heroica «Terra que matou ó Meco», tuvo una parte muy importante y gloriosa en todos estos hechos históricos.

El Correo Gallego, 30 de Septiembre de 1973

Xosefina López de Serantes